Сообщений в теме: 1223

[Alex_teri]

МС Андреев, есть такое ) Начинаешь превращаться в ... Нет, возвращаешься к истокам "естества", эмоций и душевного неравновесия. Раньше слишком много вкладывал ума в творение, а сейчас кризис мироощущений и если умом то понимал что в формулы ничего не укладывается, то сейчас в ужасе от полного осознания оного неотвратимого процесса, пугающего нивелирования ценностей, и возвращения в ясли чувствительности. Кома закончилась. Упорядоченность мира рухнула.

это я нарисовал картину исходя из всего последнего прочитанного )

[МС Андреев]

Да, всё это верно)) Но где же всё-таки здесь именно бред?)Кстати, я тут в ]]>специально отведенном месте]]> поднял вопрос о том, что есть бред, абсурд и психодел, интересно бы какие-то мнения услышать)И да, качество поэзии я оцениваю по следующему принципу:1. Владение формой. Если человек может выражаться в стихах, то это ученические стихи. Если автор не растет над этой стадией, то он - графоман.2. Владение мыслью. Если, овладев формой, автор научился писать о чем-то важном и живом, то это уже не графоман и не ученик, а дилетант.3. Владение собственной жизнью, то есть свобода. Если автор взял судьбу в свои руки, то сам выбор того, что он считает важным, влечет новый уровень поэзии - хорошие стихи. Вот сейчас я как раз начал писать хорошие стихи, до того где-то год был дилетантом, а 2010 и ранее - сплошное ученичество разного пошиба.4. Причастность к своей Родине. Если после освоения предыдущих трех ступеней автор преодолел трагическую разобщенность с людьми своей страны, то он начинает писать великие стихи. Великие национальные стихи отличаются тем, что при всем своем накале и яркости они понятны всем в этом краю. То есть великий народный поэт - он не то чтоб буквально патриот, он скорее всего довольно критично и резко настроен, но это сочетается с взаимопониманием между поэтому и страной.5. Причастность ко всей Земле. Если автор сподобился открытию в себе космического сознания, то в этом случае он становится просто-напросто пророком, который говорит на одном языке с миром. Впрочем, искусство и язык так устроены, что на этом уровне шибко много не напишешь.Таковы на данный момент мои взгляды по данному вопросу.А моё личное развитие идет сейчас по линии освобождения от замкнутости и социофобии.

[Alex_teri]

МС Андреев,

Да, всё это верно)) Но где же всё-таки здесь именно бред?)

Тсс... Не выдавай тайну. ))

Для одних бред - это сугубо личное неприятие всё равно чего )
Для других диагноз с вполне конкретными ощущениями и симптомами.

Будем искать свою середину? ))

По перечисленному не всё принимаю, но понимаю. Стремлюсь так же к вырасти над собой теперешним и понять больше.
Так что согласен в общем.

А что будет выходить из всего этого и с каждым из нас посмотрим дальше. )

Ах, да ) Действительно я бреда как такового не вижу в твоих стихах. Под определение не подходит )

А что вижу и слышу в них, чувствую - отвечаю когда могу )

Слепота, очень понравилось. Хорошо. Лучше многого.

И поскольку всё же тема популярна ) Выкладую последнее ))

* * *

Привет. Я снова здесь, как по тревоге.
Я весь в твоём плену и по лицу
Не сложно будет прочитать дороги,
Которыми я хаживал в бреду.

В воображении, ни чуть не пресекаясь,
С обычным ритмом суеты сует,
Я всем стремился, быть хоть частью, каюсь,
Мелодии струящейся во мне.

Не надо слов, мне нужно прикасаясь,
Почувствовать и c сердца снять замки,
Унять звонки, с сознанием играясь,
Не отпуская, не разжав руки.

[МС Андреев]

Посему
Я вам писал – а вы, скучая томно,
Пометой «бред» клеймили мою речь.
И было это ну не то чтобы обломно,
А как-то грустно. Дабы уберечь
Ваш мозг от здравого, разумного застоя
Я тщательно горел и воевал
И скрупулезно все летописал,
Хоть дело это – злое, непростое.
Всё, что сказал я – правда! Всё – по существу!
Всё это – фотография с натуры!
Но вы сказали: «Ты – исчадие халтуры,
Ищи другую публику тупому шутовству!»
И я подумал: гм, а если по уму,
То есть резон в подобной расстановке:
Мне подрасти? Пусть будет посему:
Я ждать устал на вашей остановке!

[Alex_teri]

МС Андреев, надеюсь ты это не всерьёз. Кстати из где-то найденных 30% я тут никого не встретил.
Тут с таким застоем никого не зарегистрировано ))


Ну а у меня своя беда вероятно )


* * *

Притупление, отупение
Окончаний и рифмы трение
В переулках извилистых памяти,
Шаг за шагом, рассудка смятение.
На тактильном каком-то уровне
Ещё бьются, пульсируя колкие,
Ощущения слишком тонкие,
Обрываются, липнут к голосу.
Тень скрывает пока не ясное,
Но и время не спит в коробочке,
И родится на свет прекрасное
Понимание.. К чёрту скобочки!
Мои мысли, и все терзания,
Что веками уже расписаны,
Мои чувства ещё не излистаны
И до дыр не зачитаны правила.
Где-то я уже прожил пол истины,
Записал на платке на прощание.
Потерял. В переулках извилистых
Я теперь нахожу сострадание.

Сообщение отредактировал Alex_teri: 10 марта 2012 - 23:22

[МС Андреев]

Да, тут уже если кто читает, то с одобрением)

[Alex_teri]

МС Андреев,

Да, тут уже если кто читает, то с одобрением)

Ну и тут не без греха. )



Ты вырос мальчик, - мне сказал отец.
Ты научился быть самим собою,
Теперь иди, узнай на всё ответ.
Простым путём - своею головою.

И я ушёл. Держать учился нож,
Как говорили, на себя не резал.
Но понял толк обыкновенных слов
Лишь кровь пролив из нескольких порезов.

"Да. Я считаю немного крови никому не повредит." (с) Карты, деньги и два дымящихся ствола. ))

[Merch_Lis]

Уважение всем панам. Пишу не о реальном опыте, а о эмоциях, как и в большинстве остальных случаев.Смерть наступает на пятки,Настигнет она и вас.Тени играют в прятки,С ума они сводят враз.Сжимаются комнаты стены,Сгущается тьма в углах.Разум кричит об измене,Сердцу поставлен шах.Ничего больше терять,Надежды распались в прах,Жизнь обратилась вспять.Изгнал я из сердца страх.

[МС Андреев]

]]>Весна накануне]]>
Стальным покровом давят злые зимы,
Но и святою белизной полны
Их кости стылые – последствия войны
Меня с войной. Не так невыносимы
Колючие потоки новостей
Этой зимы, как ноздреватый сумрак
Сырой весны. Весь мир, как полудурок,
Готов посеять хаос из горстей,
И размозжить главу свою больную.
Меня тревожит всё, что вижу я:
Вы все торопитесь, года свои жуя,
А я протест уже не обосную.
Вам невдомек, как жить. Я с вами солидарен.
Пружина разгибается, звеня,
И отправляет за предел меня,
Как будто раньше не был я ударен.
Весна спускается на крыльях грязно-горьких,
Курлычет что-то сизое во мгле,
Хотел бы знать, что делать с этим мне…
Но поздно. Стих мой пожирает зорька.

[МС Андреев]

]]>Весна на замоскворечной улице]]>Люблю я слякоть тротуаровЦентральных улочек Москвы,Где, может быть, скользили вы,Среди порше и ягуаров,Что встали поперек пути,И под прицелом капель звонких,А также и сосулек тонкихЖдут наледь с крыш. Мой друг, простиХамло ты это записное:Его нахальство сволочноеУвидит горестный конец.Вперед же! Тот не молодец,Кто перед вьюжным рецидивомНе насладится этим дивом – Отличным солнечным деньком!Пройди по городу пешком!Все так свежо, все так прозрачно,Все так неистово и смачно,Как после аллергии долгойСвободный вдох. Дыши смелей!Блик солнца лег на тень елей,И за Москвою, и за Волгой!Вот здесь текут ручьи дорог,Ведущих на Юго-восток:Ордынка Малая милееМне прочих. Как-то веселее,Как-то игрушечнее, что ли,Она глядит. В подобной ролиОна прелестна, как душа.По ней брожу я не спеша,Фотографирую красоты,Чтоб их во блоге запостить.Ты видишь речки и болота?Я смог их ловко ухватить!И мне казалось, будто домаЯ здесь, на Родине своей.Потом, конечно, вновь истомаМеня втянула в плен теней,И мыслей мрачных, кровожадныхВо мне костер разжегся вновь,Мешая с черной желчью кровь.Но живы фото дней отрадных!И я возобновлю себя,Победно в ухо вам трубя.Куда ж без этого? Ну вот,Весной едва не всякий – кот…И вот на этой дивной нотеМой голос прячется в зевоте.Устал! Чернеют под глазамиКруги. Да, верно, вы и самиМеня поймете, господа:Когда уж в рот нейдет еда,Когда компьютер опостылел,И даже интернет достал – То это значит, ты устал,И все глаза свои замылил.И звон стоит, и сны свисаютПрядями страшной суеты…Читатель, отдохнешь и ты!Так лень моя тебя спасает,Хотя б от этого стиха.Покойся с миром, ахаха!