Сообщений в теме: 1223

[МС Андреев]

Слова о словах
Учебное пособие на старость,
Наука загибаться и корпеть,
Променивая бодрость и поджарость
На ожирение и навык потерпеть,
Когда заныли клетки, расшибаясь
О злое сито времени и слов,
Которое раскинул рыболов,
Ехидно нашей смерти улыбаясь.
Язык наш - как петля на хлипком горле,
Его услуги - мутное стекло
Для искажения реальности. Не вор ли
Он после этого? Как много утекло
Вдоль грязных берегов осмысленных мгновений
Потоков взглядов сил и мановений...
Что уж попишешь, сложно о простом
Писать несложно, правильно притом.

***
Текст о тексте
Я, он, вы, она, они,
Бы, ли, не, только, вроде, ни,
Хлеб, хлам, хром, храм, хор...
Сломался словарь, слова распахнули ор,
Заполонили тексты, жутко толкая речь.
Язык нам не нужен, не надо его беречь.
Семиотика страха, захудалый урок войны,
О которой песни, книги и остальные сны.
Солнце не знает, зачем умирать и гнить.
Разум не знает, зачем человеку жить.
Мастер Фортуны пытается вникнуть в суть,
Спутник Нептуна по кругу стремит свой путь.
Текст - кусочек сознания.
Ты, вы, она, они, я.

***
Стихи о сессии
Вам страшно, когда вы сдаёте сессию?
У вас шизофрения, паника и депрессия?
Трудно поверить, что это - ничтожный тлен,
Слишком трудно поверить, и тяжек незримый плен...
Тяжек настолько, что в горле встаёт печаль;
Горло боится; сосудам себя не жаль -
Хоть развалиться, но только бы не идти
По обжигающему, как кофеин, пути.
Мы утятяшливы, словно зубная боль.
Мы перекатны, как хитро-тупая голь.
В этом кошмаре медью гудит в висках
Стыд, отвратительный, как муравьи в носках.
Кто мы такие, чтоб гордо смотреть вперёд?
Кто вы такие, чтоб размывать наш брод?
Кто я такой, чтоб писать ядовитый бред?
В редакции всем заправляет судья Who-Dread.
Но я не в редакции, я посреди долгов
(Нет, не финансовых - долг мой не так фигов!)
Сижу и болею горлом и страхом жить,
Предпочитая глазами кругом кружить.
В безопасности - дыры! Патч, выходи скорей!
Здесь уже стрёмно, как на границе Корей!
Я не помню, когда приобрёл уязвимость
И сколько ещё их таких внутри притаилось.
Идти маргинальным путём - это очень, товарищи, мутно:
Непонятно, зачем и куда этот труд,
А ещё и неправым себя ощущая попутно...
Нет, меня эти вещи реально не прут!
Заварите все двери, завалите их мощным навозом,
Утолите навязчивый, каверзный день,
Успокойте себя относительно лёгким неврозом
И заройте поглубже приведшую к этому лень.

[Alex_teri]

Зависимость мою, к тебе слепую тягу

Не разрывает время, не может поделить.

На части не растащит никак, и я залягу

На дно, и буду счастлив, что трудно нас разлить.

 

По разным переулкам судьба нас растолкала

И разные дороги по жизни развели,

Но греет сердце пьяно стареющая рана,

Как уголёк последний средь стынущей золы.

 

Хранит упрямо память на острие искуса,

На окончаньи вкуса, на краешке игры,

Моё слепое чувство, смертельного укуса,

Спасительную меру, для жизни и любви.

[Alex_teri]

МС Андреев, Слова о словах мне понравилось. В кассу. )

Два остальных мягко говоря мимо ) Игра слов не слишком осмысленная как бы, сама для себя. ))

[Alex_teri]

Вот решил по-творить )

 

Чистый лист или только-что вскрытый несмело,

Закуток, запорошенный снегом, души.

Ослепительно белым, заштриховано мелом

Поле битвы, проигранной где-то в глуши.

 

Это место потеряно было, не знаю

Как его я нашёл в толще снежной оков,

Глядя в белую гладь и по пальцам читая

Ритм стучащихся строчек и рвущихся слов.

 

Барабанную трель, красной нитью прошедшую

Сквозь мой слух, сбившей сердце с прямого пути,

Нашептавшую образов вихрь, размотавшую

Шлейф видений, способных с рассудка свести.

 

В двери старых миров или только-что вдетых,

В петли новых, так можно случайно зайти

И найти отпечатки пока не пропетых

Гимнов, выбитых где-то на срезе руды.

 

И движеньем руки или ручки наверное

Можно выцветить каждую клетку листа.

Разве есть что-то чище и вдохновеннее

Пустоты вдруг ожившей в прицеле пера.

Сообщение отредактировал Alex_teri: 17 марта 2017 - 16:39

[Python]

Чего-то меня проколбасило и надумал я наваять текст на музыку Рамина Джавади, что в сериале "Игра Престолов".
В идеале это надо петь.




Игра Престолов

Троны - это бремя королей,
Если уж пошла на них игра.
Звери выясняют, кто сильней,
Но сильней грядущая зима.

И хоть лютый холод у дверей,
Власть оскаленным клинкам
Дать венец царя зверей
Львам, Оленям иль Волкам.

За стеной из льда,
Где пробужден Дракон,
Из клинков куется трон.

[queen0]

Python, отлично получилось! Я, конечно, не смотрела сериал, но знаю о чем он. Так что всё красиво и по теме. Правда-правда

Сообщение отредактировал queen0: 18 июня 2011 - 21:55

[Alex_teri]

МС Андрееву на совершеннолетие )

 

Слова в словах, слова пацифисты.

В каждой фразе экзерсис новой софистики.

Заметное, но выцветшее значение

Вывернутое наизнанку становится изречением.

 

За века обострились клыки мировой истерики

Читатель стал искушённее в драке и прочей полемике.

Стоя в строю, каждый делает шаг вперёд или уходит боком.

Место чаши с цикутой занял осиновый кол и белый, смирительный кокон.

 

Действие пьесы зашло в тупик притупив ощущенье начала

Идея истрепалась в конец, являя общественности мочало.

Власть стереотипов перешла границы реальности.

Так что любое отступление становится оригинальностью.

 

Аплодисменты художнику и мастеру слова

Какая забавная возникла школа.

Симбиотическое объединение противников в единый процесс.

Запутанная идеология напоминающая абсцесс.

 

Кто с какой стороны непонятно, всё слаженно.

Только взгляд невзначай замечает, что-то важное.

Зритель больше не вдохновлён злободневной тематикой.

Каждый занят теперь простой математикой.

 

Масло масляное "промеж" зашоренных глаз.

Термоядерная философия жаждущих масс.

Но бутерброд всё равно должен упасть маслом вниз.

Издёвка стара как мир - в ней сокрыт намёк на финальный каприз.

 

Приверженцы Мэрфи бьют в бубен и пляшут вокруг костра,

Но эта маска сатира не слишком для нас остра.

Требуется догнаться и скурить весь собранный с ушей мох,

Чтобы смог показался в огне силуэт и твой разум на время оглох.

 

Рукописи уже не сгорят, потому что их просто нету.

Не залезая в карман, Голос раздаёт ответы.

Прислушиваясь к его словам понимаешь не слишком много,

Но всё чаще начинаешь видеть на каждом плече бога.

 

Будто маятник возникает из тьмы, рассекая символикой смыслы,

Нарезающего столбцы из простого течения мысли.

Сообщение отредактировал Alex_teri: 17 марта 2017 - 16:45

[МС Андреев]

Alex_teri
загнул нехило, камрад)))) спасибо))

[Alex_teri]

Ещё мы разместили "Виртуальный мир" на сайте ))

[МС Андреев]

Судя по комментариям, прямой пользы мне это не принесёт, но за сам факт спасибо))