Сообщений в теме: 1223

[Монархiстъ]

Очередная порция бреда.Бездумным, безмерным, холодным потоком,С неба седьмого, дождь посланный богом,Мне голову рубит, сечёт как палач,И ветер заводит извечный свой плач.Я в нём растворяюсь стекаю по лужам,Мне больше никто совершенно не нужен.Холодный прозрачный небесный поток,Вновь дарит венам свой жизненный ток. Дождь словно добрый посланец небес,Дарит нам жизнь и снимает с нас стресс.Затем он уходит по стокам вдоль стен,А если же нет значит жди перемен....

[Alex_teri]

Монархiстъ, как сказать. Хороший стих, эмоциональный и образный.
Только немного образы довести до логического соответствия и согласованности частей друг другу.

За нахальство прошу извинения.

Бездумным, безмерным, холодным потоком,
С неба седьмого, дождь посланный богом,
Мне голову рубит, сечёт как палач.
А ветер, извечный заводит свой плач.
Я в нём растворяюсь, стекая по лужам.
Мне больше никто совершенно не нужен.
Холодный, прозрачный, небесный исток,
По венам мне гонит живительный ток.
Отомокнут в струях проливного дождя
Замок. И плотина уж стонет сама.
Настанет момент когда лопнув с натуги
Всё мутное схлынет, омоются руки.
И так извиваясь по стокам вдоль стен,
Сбежит и сольётся с рекой перемен.

Тебе + за тему. Твою сыворотку Истины.

[Alex_teri]

Аа, чёрт, где наша не искала Истину. ))

 

* * *

 

Пельмень играючи ложится на ложку - ложе бытия.

Пусть он в сметане порезвится, но всё же сварен для меня.

Его окончено блужданье  и путь к закату подошёл.

Ведь цель его существованья, в конце, быть поданным на стол.

 

О сколько он вобрал фрагментов в калейдоскопе вещества

И сколько он усвоил сути из рук незримого творца.

Быть совершённым парадоксом, и воплощеньем многих дел

И быть пилюлею для клетки из череды голодных тел.

 

А он, пельмень, достиг блаженства и в Абсолют его влекут,

Потоков сладостные чувства, переполняют жизни круг.

На Свет возносится как Будда. Пронзён экстазом важдры он.

С улыбкой Брахмы верит в чудо И будет кармой расчленён.

Сообщение отредактировал Alex_teri: 17 марта 2017 - 15:09

[Монархiстъ]

Alex_teri,
Про Пельмень и абсолют это однозначно + в пельменях истину до тебя только Вадя искал)

За "нахальство" прощаю конечно) твоя версия мне понравилась, но я изменю стих так.

Бездумным, безмерным, холодным потоком,
С неба седьмого, дождь посланный богом,
Мне голову рубит, сечёт как палач,
А ветер заводит извечный свой плач.
Он дует, он мечет вдыхает в меня,
Воздуха литры, зло легкие рвя...
Но это пустяк, я прощаю всё это
Ради звона дождя, песен бога поэта.
Я в них растворяюсь, стекаю по лужам,
Мне больше никто совершенно не нужен.
Холодный, прозрачный, небесный поток,
Вновь подарил моим венам свой ток.
Я снова заряжен, живой, полон сил,
Дождь мне вдохновения мир подарил.
И кажется он спец-посланец небес,
Приходит дать жизнь и забрать у нас стресс.
Затем весь гружёный уходит из вен,
А если же нет жди плохих перемен....

[Alex_teri]

Монархiстъ, не ты чё-то перегнул и нковеркал снова. )
Проблема в попытке сразу во все векторы сознания кинуться - разрушает образы.

[Tanais]

размышления о смысле жизни. "под рубаи"Для чего ты пришел в этот мир - человек...И зачем проживаешь короткий свой век...Лишь затем чтобы жизни дать новой начало...?Не дано нам понять смысла жизни...вовек... Всем - Счастья.

[Stygg]

Фух, почти расправился я со своей квартальной отчётностью, и снова есть свободные минутки.Гляжу, народ зря времени не терял. Tanais и Alex_teri - радуете. Про остальных такого сказать не могу.Выложу старенькое, в настроение:ДурачокДурачок на радуге повесился,Осушило солнце рот раззявленный,Заалели кровью рожки месяца,И слезами звезды падали кровавыми.В церкви поп с весны да с жиру бесится:Напился святой воды да накурился ладана –Все ему то черт, то ангел грезится,На иконе лик святой бледнее савана.На свече гадает дева на любимого,И слезами воск шипит, въедаясь в скатерти,Да не знает: нет в живых его, родимого,Похоронки лист дрожит в руках у матери.Ворон точит клюв о крест кладбищенский,Здесь всегда найдется птице угощение:Оставляют здесь ломоть краюхи нищенской,Словно просят у покойника прощения.А покойники уже о том не ведают:Кости под землей гниют в забитых ящиках,А душа, она ведь после смерти в небо следует,Обретя свое обличье настоящее.Настоящее – оно совсем не кровью пишетсяИ словами никогда вам не расскажется,Ведь Господь в нас не вложил ни йоты лишнего,И любой внутри совсем не тот, каким он кажется.Образа со стен во тьму печально пялятся –Храм в душе создать дано не каждому,Оттого и на добро чужое зарятсяИ своим божкам приносят жертвы страшные.Ну а я себе живу по глупым принципамИ зачем-то дал еще свободу совести,И ложатся дни усталыми страницамиНа форзацы моей серой жизни-повести.Берегу я свою душу некрещеную –Пусть шипят, что сделал я неправильно,Нету белого на свете, нет и черного,И кто знает, для чего нам эта жизнь подарена?01.12.2005

[Ev_Reshif]

Stygg,
сильно

[Stygg]

Stygg,
сильно

Спасибо. В те годы много такого писалось. Вот ещё, например:

Налетает тоска ветром северным,
Наползает змеей с юга дальнего –
Не откупишься средством проверенным
От беды да от взгляда печального.
Где живем – никто нынче не ведает,
Где умрем – то никто не подскажет,
Все равно нами смерть пообедает
И земля наши кости размажет.
А кресты на груди как прицелы,
А икона в углу как растяжка:
Пить вот так, в одиночку, не дело,
Ну а если курить, так в затяжку!
Подавитесь вы все своим золотом,
Я же вам свою веру не сватаю:
Русь крестили серпами да молотом,
Нарекли палача императором,
Обрядили народ в пламя алое,
Недовольных в костры побросали,
Реки с морем сцепили каналами –
Не беда, что потом обмельчали.
Развлекались кровавыми играми,
Руки кровью родной замарали,
Мы войну безнадежную выиграли,
Но другую войну проиграли.
Руки подняли, уши развесили,
Захотели свободы и совести,
И сидим в получившемся месиве,
Созерцая «Вечерние новости».
Мне не так много лет, как вам кажется,
И о чем написал, то не видел –
Кто мне руку пожмет, кто откажется,
Да простите, коль чем-то обидел.
14.05.2004

• 0

• Наверх

[Alex_teri]

Stygg, да, сильно. Впечатлило.

Тема эта мною обходится стороной с перестройки. Наелся. Сейчас не вижу толку, хотя всё ещё хуже. Уже о другой "злобе" можно поэмы писать. Оставлю себе пока романтику. )