Сообщений в теме: 226

[Стрiлець]

Когда надежды поют, как трубы,
Их зов дурманит, как сладкий дым.
Они предельны, они сугубы,
И так несложно поверить им.

И вот дорога, и вот стоянка.
Вокзал и площадь - в цветах, в цветах,
Восток дымится. Прощай, славянка!
Трубач смеется, шинель в крестах.

Воспитан славой, к смертям причастен,
Попробуй вспомни, ловя цветы,
Какому зову ты был подвластен,
Какому слову поверил ты.

Броня надежна, тверда осанка.
Припев беспечен - все "ай" да "эй"...
А трубы просят - не плачь, славянка,
Но как, скажите, не плакать ей...

Пройдет полвека, другие губы
Обнимут страстно мундштук другой,
И вновь надежды поют, как трубы.
Поди попробуй, поспорь с трубой.

А век не кончен, поход не начат.
Вокзал и площадь - в цветах, в цветах,
Трубач смеется, славянка плачет,
Восток дымится. Земля в крестах.

М. Щербаков 1991

Сообщение отредактировал Стрiлець: 22 февраля 2019 - 20:04

[Alias]

Времена не выбирают, В них живут и умирают. Большей пошлости на свете Нет, чем клянчить и пенять. Будто можно те на эти, Как на рынке, поменять. Что ни век, то век железный. Но дымится сад чудесный, Блещет тучка; я в пять лет Должен был от скарлатины Умереть, живи в невинный Век, в котором горя нет. Ты себя в счастливцы прочишь, А при Грозном жить не хочешь? Не мечтаешь о чуме Флорентийской и проказе? Хочешь ехать в первом классе, А не в трюме, в полутьме? Что ни век, то век железный. Но дымится сад чудесный, Блещет тучка; обниму Век мой, рок мой на прощанье. Время — это испытанье. Не завидуй никому. Крепко тесное объятье. Время — кожа, а не платье. Глубока его печать. Словно с пальцев отпечатки, С нас — его черты и складки, Приглядевшись, можно взять.Александр Кушнер, 1976

[Стрiлець]

Контрреволюционный этюд.

Не ехать же, думаю, в Америку.
Мих. Зощенко

Куплю билет в СССР,
возьму с собою револьвер,
и всем на свете докажу,
что я - революционер.
В борьбе рука моя тверда,
с врагами справлюсь я всегда,
Но не пролью кровавых рек,
не беспокойтесь, господа!

Мне нужен мир, а не потоп.
Я не любитель скользких троп.
Когда случается стрелять -
я целю в воздух, а не в лоб...
Но - слышите этот сигнал?
Трубит горнист однорукий
:тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум...

О нет, поверьте, я не лгу,
я крови видеть не могу;
смертей желал бы избежать -
и, где возможно, избегу.
Но совершить переворот
должны солдаты, а не сброд
,А где солдаты - там стрельба,
народ иначе не поймёт.

А уж вождю закон велит
иметь особо бравый вид.
Так вот, для виду, господа
,мне револьвер не повредит...
Но - слышите эту дробь?
Барабанщик бьёт одноногий:
тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум...

А впрочем, что за разговор!
Стрельба не метод, а позор.
И револьвер сам по себе
символизирует террор.
Чтоб не попрать моральных норм,
но дать народу свет и корм, -
сниму шинель, надену фрак
и перейду на путь реформ.

Долой войну, долой тюрьму!
Перевороты ни к чему.
И без солдат я обойдусь,
и револьвера не возьму...
Но - слышите этот залп?
Один, и другой, и третий:
тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум...

Ах, нет уж, видно, не судьба!
Как ни крути - опять пальба.
Ведь так недолго, чёрт возьми,
и самому лишиться лба!
Прошу прощенья, господа,
мой план - абсурд и ерунда.
Снимаю фрак, сдаю билет -
и не поеду никуда!

Да и зачем бы мне в Москву,
когда я в Швеции живу?
Уж лучше дома посижуи
ли схожу на рандеву...
Но - слышите этот стук?
Это строят помост на площади:
тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум-ту-тум...

Михаил Щербаков1989

-------------------------------------------

Несчитанные дни,
немыслимые дали
Остались позади,
а край все непочат.

Как много мы сожгли,
как мало мы создали
По милости людей, которые молчат.

Давно известны нам
все омуты и мели.
Иных снесло на дно,
а нас все волны мчат.

Как много мы могли,
как мало мы сумели!
А все из-за людей, которые молчат.

О, как прекрасен бой!
О, как прекрасно рвенье!
Вот только перемен
не видится пока.

Все так же тяжелы
судьбы прикосновенья,
И смерть недалека,
и бьет наверняка.

Но слишком не грусти
и мучайся не очень.
Пусть горьких дум следы
чела не омрачат.

Поскольку в трудный час
всегда найдется, впрочем,
Нам место среди тех,
которые молчат.

----------------------


Воздвиг я памятник.

Позабывши — где я, кто я,
В полдень на проспекте пыльном,
Возле монумента стоя,
Маюсь в затрудненьи сильном.

Чувствую себя нескладной
Вещью, вошью, междометьем -
Перед этой глыбой хладной,
Перед истуканом этим.

Но не зря с нахальным видом
Жмусь я у него под носом:
Мнится мне, что этот идол
Дока по любым вопросам.

Кажется, спроси что-либо
Тут же он тебе ответит,
Чем и осчастливит, ибо
Свет прольёт и цель наметит…

- Стоп! — шепчу себе я хмуро,
-Берегись надежд опасных.
Помни, что сия скульптура -
Не для разговоров частных.

Будь хоть сорок раз философ,
Смолкни, поразмыслив тонко:
Здесь не задают вопросов,
Здесь благоговеют только…

Грозен монумент, и в оба
Смотрит, нагоняя стужу.
Но вопросы жгут мне нёбо
Перцем — и хотят наружу!

Если не сдержу задора -
Может, и добьюсь ответа,
Но не удивлюсь, коль скоро
Крепко поплачусь за это.

Тяжкий вертикальный ноготь
Прямо надо мной маячит:
Значит, я умру, должно быть,
Тут же, на проспекте, значит.

Ах, неужто песня спета?
Дрогнув, я сбиваюсь с такта.
Надо уходить с проспекта.
Надо поберечься как-то.

Боже, до чего же всё же
Глуп я и воспитан плохо!
С мрамором шутить не гоже,
Либо — ожидай подвоха.

Но язык мой, враг мой, так и
Лезет, не поняв угрозы!
Весь в азарте, весь в атаке,
Рвётся задавать вопросы...

Чую: громыхает топот
-Командора? Мойдодыра?
Слышу: поднимает ропот
Вся прокуратура мира.

Но безумство святотатца
Мной уже владеет, видно.
Так и не сумев сдержаться,
Я произношу бесстыдно:

- Памятник, зачем тебе такие большие уши?
- ЧТОБЫ ЛУЧШЕ СЛЫШАТЬ!
- Памятник, зачем тебе такие большие руки?
- ЧТОБЫ ОБНЯТЬ ТЕБЯ!
- Памятник, зачем тебе такие большие зубы?
Не даёт ответа.

М. Щербаков.

Сообщение отредактировал Стрiлець: 22 февраля 2019 - 20:14

[Вовик]

В худой котомк поклав ржаное хлебо,Я ухожу туда, где птичья звон,Я вижу над собою синий небо,Косматый облак и высокий крон.Я дома здесь. Я здесь пришел не в гости.Снимаю кепк, одетый набекрень.Веселый птичк, помашивая хвостик,Высвистывает мой стихотворень.Зеленый травк ложится под ногами,И сам к бумаге тянется рука,И я шепчу дрожащие губами:"Велик могучим русский языка!"Вспыхает небо, pазбужая ветеp,Пpоснувший гомон птичьих голосов.Пpоклинывая всё на белом свете,Я вновь бежу в нетоптанность лесов.Шуpшат звеpушки, выбегнув навстpечу,Пpиветливыя лапками маша:Я сpеди тут пpобуду целый вечеp,Бессмеpтные твоpения пиша.Hо, выползя на миг из тины зыбкой,Болотная зелёновая тваpьСувает мне с заботливой улыбкойБольшой Оpфогpафический словаpь.Александр Иванов.

[Magnus]

Она устала от поисков смысла жизни,
Уже не ищет, а все ещё что-то ждёт.
Её стихи похожи на афоризмы
И учат рыбу сильнее биться об лёд.

Она безумна в желaнии быть собою,
Черпает веру бездомных собачьих глаз.
При ней замолкают пушки и всё такое...
А ветряные мельницы делают реверанс.

Ей нужно немного неба, до воскресенья,
По образу и подобию - только бог,
Такой, от которого хочется неспасенья,
Чей каждый выдох - её предпоследний вдох.

Александр Макаров


Вечерний ангел...

Александр Макаров

Моё небо изъеденно пылью,
Былью - память изношенна - вкровь.
Я влачу перебитые крылья,
Чью-то Веру, Надежду, Любовь...

От неверия до суеверья,
Перепаханная колея...
По колено - измятые перья
И по горло - сырая земля...

Время лечит, а я изувечен,
Потому, что не вечен ещё...
Вечер... время назначенной встречи.
Ты не бойся, но я не крещён...

Я принес тебе чистосердечность
И оставлю немного тепла.
Два крыла - кабала, а не вечность.
Просто так... не на зло, не со зла...


К Богу - речи... и к Дьяволу - свечи,
В этот вечер должно быть темно.
Все равно, не смотри мне - за плечи...
Меня нет уже... очень давно...

[Стрiлець]

Песня толпы.

Мы строптивость расточали,
Мы права свои качали,
Все слова пораскричали,
Получили черта с два,

И свиное наше рыло
Так же грязно, как и было,
А кто чище - те не сила,
Во главе стоит глава.

Высоко они взлетели,
И ведут к далекой цели,
И, быть может, в самом деле
Им оттуда всё видать,

Вот и пусть шагают сами
Семимильными шагами,
Мы ж проводим их глазами,
И воскликнем - благодать!

Ну а так далеко -
Ни за что, никогда,
Ни за что, никогда
Не пойдем,

А не то, не дай Бог,
Забредем не туда,
И обратно пути не найдем!

Ваше дело - нас возглавить,
Наше дело - вас восславить,
И зачем тут что-то править,
Ставить на голову с ног?

Раз уж вы теперь в зените,
То творите, что хотите,
Что хотите, говорите,
Но всему выходит срок.

И когда, в конечном счете,
Вы окажетесь в болоте,
И в итоге обретете
Лишь потемки, а не свет,

И когда от планов громких
Образуются обломки,
Разьяренные потомки
Вас растопчут, а нас нет.

А мы так глубоко
Ни за что, никогда,
Ни за что, никогда
Не падём!

Мы себя соблюдем
При режиме любом,
А потом, если что -
Ни при чем!

М. Щербаков
1984

Сообщение отредактировал Стрiлець: 22 февраля 2019 - 20:20

[Стрiлець]

В долине рек огромный змей свистит.
Он выше сосен поднимает шею
И голубую голову, влача
Далёко по долине хвост кольчатый.

Он спермой гибельной осеменил
Сухую землю, и она родила
Железных воинов сомкнутый строй.
Гремит труба, и медь рожка поёт.

Они же, порождённые землёй,
Не знают человеческих наречий:
Их слово первое - враждебный крик.

Разбившись меж собою на полки,
Они дерутся, силясь доказать,
Что семени змеиного достойны...

Перед зарёй вас родила земля,
Погибнете вы раньше звёзд вечерних.

Сообщение отредактировал Стрiлець: 22 февраля 2019 - 20:21

[Вовик]

Стихотворение мэто не назовешь, но вот под "творчество разных аффтаров..." подходит вполне, мне понравилось весьма)

Когда мне было пять примерно лет и я двумя ногами прыгал в лужи, мне говорили, что ребенка хуже на всей земле сейчас, пожалуй, нет. Но были у меня в саду друзья, любившие попрыгать в лужу тоже, причем старались окатить прохожих, чего почти совсем не делал я. Так с чувством облегчения в душе, родителями запертый в квартире, ты сознаешь, что ты не худший в мире и худшим вряд ли можешь стать уже. И пусть нытьем ты топишь лед сердец: что денег нет, что скучная работа, но твердо знаешь: есть на свете кто-то, чья жизнь — совсем хтонический п...дец.Прошла любовь, закончились рубли. Бывают дни, когда опустишь руки. Но кажутся смешными эти муки, пока болеют негры в Сомали. И ведь не то чтоб их тебе не жаль! Конечно, жаль. Ну так, хотя бы малость. Но эта добродетельная жалость способна излечить твою печаль. Пусть жизнь твоя говно, и скукота, и беспросветна в нынешнем сезоне, но одноклассник твой сидит на зоне за кражу магнитолы у мента. Пускай тебе уже немало лет и ты стоишь в "Макдоналдсе" за кассой, но каждый день ты можешь кушать мясо, пока начальство вышло в туалет. Пускай ты неудачливый мужик и на тебя в метро не смотрят бабы, но ты для этих баб милей хотя бы, чем мусор убирающий таджик.И это ведь не то чтоб оптимизм! И не злорадство! И не злое чувство! А тонкое душевное искусство — почти психологический буддизм. Вокруг цветет движение "наХ-наХ", зовет народ дырявить бюллетени. Но все проблемы наши — просто тени, сказал бы нам продвинутый монах. Ты думаешь, что ты живешь в стране среди разрухи, горестей и тлена? Но мысленно у всех измеришь члены и выяснишь, что твой еще вполне.Вот в кителе, застиранном до дыр, до нас доехал, сев на бронепоезд, увязший в лютых фобиях по пояс великий вождь товарищ Ким Чен Ир. Казалось бы, чего он к нам пришел, тоталитарный предводитель ада? А чтоб напомнить: мы живем как надо. И все у нас в России хорошо. Он к нам поехал выпросить еду. А может быть, плутония с ураном. Но хочется кричать: ура, ура нам! Ведь мы живем в раю, а не в аду! Нам некуда, ребята, падать вниз! Напротив, мы над всеми гордо реем, пока тоталитарная Корея по праздникам жует вареный рис.Мы здесь, в России, зажрались слегка: нам не страшны ни голод, ни болезни. А там они с тоталитарной песней суют дрова в мотор грузовика, обедают лягушкой всемером, глотают штукатурку от поноса и пишут для полковника доносы отточенным бамбуковым пером. И спят часа четыре до звонка. Что снится им? Сосиски ли? Пирог ли? Для этих слов забытый иероглиф уже пора убрать из языка. Хоть ты крестьянин, хоть специалист — что толку от твоей культуры древней, когда пойти поссать за край деревни — ты должен оформлять маршрутный лист? Так далеко они уже зашли в свои коммунистические дали, что всем самооценку приподняли — и нам, и даже неграм Сомали.А ведь вполне могли бы всей страной они производить для всей планеты крутые электронные планшеты и кушать рис не только в выходной. Так жалко их! Особенно детей! Но чувствуешь себя буржуазией, и хочется гордиться всей Россией и мудрым поведением властей, и хочется оставить все дела и петь патриотические строчки, и целовать во все четыре щечки родного двухголового орла.

Леонид Каганов 28 августа 2011

Сообщение отредактировал Вовик: 12 февраля 2015 - 15:09

[Стрiлець]

Наш паровоз вперёд летит
В означеную даль.
Другого нет у нас пути.
Чего немного жаль.

С. Довлатов.

Сообщение отредактировал Стрiлець: 13 мая 2018 - 01:54

[Стрiлець]

Вечер был. Я пил сухое.
Очень грустно было мне.
Вдруг лишил меня покоя
Жирный голубь на окне.

Он сидел, предвестник ночи,
Крошки хлебные клюя.
Очень жирный. Грязный очень.
Что ему печаль моя?

Угнетён тоскою страстной
(Чёрт же дёрнул за язык!),
Я сказал ему: «Ну здравствуй».
Он ответил мне: «Курлык».

«Голубь жирный, голубь серый,
Голубь страшный и тупой!
Ты явился злой химерой
И смеёшься надо мной!

Что тебе, тупая птица,
Боль, к которой я привык?
Может, мне ещё напиться?»
Он ответил мне: «Курлык».

«Уходи! Меня заела
Бесконечная тоска.
Я хочу закончить дело
Пистолетом у виска.

Мне под танки бы с гранатой!
Мне бы броситься на штык!
Как с тоскою мне проклятой
Совладать, скажи!» — «Курлык».

«Сочинять стихи о смерти
Ты мешаешь, птица, мне.
Посажу тебя на вертел
И поджарю на огне!

Я тебе отрежу гузно,
Превращу тебя в шашлык!..
Боже, голубь. Как мне грустно.
Что же делать мне?» — «Курлык».

«О, какой же ты безмозглый» —
Крикнул я сквозь боль и страх.
Он исчез в ночи беззвёздной
И пропал в иных мирах.

Я опять хожу по краю.
Это норма. Я привык.
Всё изменится. Я знаю.
Всё наладится. Курлык.

А.Пелевин.Октябрь 2015 г.

Сообщение отредактировал Стрiлець: 13 мая 2018 - 01:56