Итак, мы продолжаем публикацию работы присланных на конкурс "Под знаком W". Регламент конкурса, напомню, читаем ТУТ.
Я решил публиковать все конкурсные работы отдельной "новостью" на главной странице сайта. Мы уважаем наших авторов.
Каждая работа провисит на главной странице сутки, после чего будет оттуда убрана.
Идем дальше.
Приглашение
Было поздно, когда я шёл домой из городской библиотеки. Не помню, сколько я там просидел; пришёл после обеда, набрал книг, устроился в углу и зачитался до вечера. Хорошо, что библиотекарь встряхнул меня и привёл в чувство.
Дело в том, что, когда я что-то читаю, я ухожу в книгу с головой в самом буквальном смысле этого слова. Я слышу все звуки и чую все запахи, о которых говорится в книге. Я вижу то, о чём написано. Я чувствую всё, что чувствуют герои книги, и знаю, о чём они думают. Понятно, что такое чтение сильно истощает и вообще довольно опасно. Именно поэтому я так люблю читать.
Родители знают об этом и беспокоятся за меня: кроме меня, только дядя родился с таким даром и мог бы меня научить им управлять, но он пропал без вести, когда мне был год. Что ж, я и сам кое-чему научился. Даня из десятого класса надолго запомнил чужого, который по моему зову высунулся из его учебника по физике.
Но сейчас речь не об этом. В общем, я шёл к дому и решил срезать через лесок. Конечно, нормальный человек не пойдёт в лес поздно вечером, но я-то не считаю себя нормальным. Кроме того, ощущение опасности помогает вернуться в эту реальность.
В какой-то момент я услышал чей-то плач. Плакал мужчина. Я побрёл на звук и увидел жалкого мужичка, сидящего под деревом и плачущего над раскрытой книгой. Он выл, обхватив голову руками, и просил кого-то: «Хватит! Не надо больше! Отпусти!»
Я сразу понял, в чём дело. Если такой, как я, напишет книгу, обычный человек будет читать её, как я – любую, но управлять этим не сможет. Но здесь было ещё хуже: кто-то из книги пытал этого несчастного.
Я подошёл и выхватил книгу у бедняги. Ему посоветовал выспаться, а сам побежал домой. Книга такого, как я! Интересно будет в неё погрузиться.
Мама, увидев в моих руках старенький томик, больше похожий на тетрадку, всё поняла и сказала только, чтобы я не забыл поесть. Я кивнул и заперся в своей комнате. Потом раскрыл книгу…
Я прошёл через лес, полный чудовищ, с некоторыми даже сразился, я видел омут, из которого вылетают призраки, видел, как над деревьями пролетел могучий дракон; он подвёз меня до мрачного замка, в котором шёл пир, и темнокудрый менестрель пел волшебным голосом прекрасную песню. Я летел дальше, летел над бурным морем, летел до края земли и успел заметить чудовищ, которые за ним, но дальше дракон, лихо повернув назад, отнёс меня в другой замок, прямо в небольшую красивую залу; там он меня и оставил. Ко мне подошёл высокий человек в синих одеждах, его лицо было красивым и умным. Это был мой дядя. Он открыл этот мир четырнадцать лет назад и написал о нём книгу, но никто не хотел её читать. И он ушёл туда навсегда. Он пригласил меня в гости следующей ночью, и я согласился, после чего дядя отпустил меня.
Я очнулся, лёжа в постели с дядиной книгой. Была ночь.
День прошёл быстро, как сон, в котором я поругался в очередной раз с учителем по литературе из-за неправильных мыслей в сочинении, подрался с мальчишками и чуть не угодил под машину. Обычный скучный день.
Всё, конец. Закрываю тетрадку. Пора в гости к дяде.